La fin d'année pour les élèves sans certif.

Que d'agacement que d'entendre jour et nuit les pauvres petites gosses de riches pleurer sur leur pauvre sort parce que les moustiques de l'été on choisir leur peau blanche et non-métissée pour se nourrir ou parce qu'elles ont *Oh Mon Dieu quelle horreur* eu leur certificat (5 de moyenne général), comme on dit chez moi, à la raclette...

J'ai bien envie de les plaindre.
Ces filles qui passent leur vie à se plaindre.
Le monde est injuste pour ces pauvres petites bêtes qui ont trop de fric dans leurs poches Prada et trop d'amour pour elle et leur poitrine soutenue par Dior.
Des fois j'ai envie de pleurer pour elles, tellement leur vie doit être insurmontable.
Et si vous croyez que ces dernières phrases sont sincères, relisez les et sentez y le baril d'ironie qui y règne.

Parfois j'ai pitié d'elles.
De ces groupes de poufs qui regroupent même celles qui ne pensent pas l'être, de ces personnes qui n'ont connus qu'un millième de souffrance sur l'échelle de la douleur et qui ne sauront jamais ce qu'est vivre.
Parfois - et même souvent - je les méprise.
J'ai envie de les égorger.
Elles qui ont plus qu'il ne faut pour être heureuse.
Mais c'est quand une d'elle vient envahir la seule chose qui m'appartenait que je deviens la plus folle. Mes yeux s'ouvrent alors quand la lueur de 5h du matin réchauffe la douceur des nuits d'été et, pleins de rages, fixent le mur blanc du plafond et la visualise entrain de crever.

La vie m'a rendue dure.
Et c'est pour cela,
que la fin d'année
a des odeurs de sang
pour une fille comme moi
qui est une élève
sans certificat.